...а потом становится паршиво, когда понимаешь, что наговорил. "Неужели я дал им понять, что я слабый?" Хватаешься за голову, запускаешь пальцы в волосы и с силой сжимаешь их. Так, чтобы до боли. На глаза наворачиваюся слезы стыда и ты тихонько и монотонно бубнишь "бля, я же Малфой... Какого же хрена я делаю?". И уже страшно посмотреть в зеркало и увидеть бледное лицо со спутанными платиновыми волосами, этот потерянный взгляд и какое-то отчаянье во всём твоём сейчас нелепом существе.


Уже через пару часов лежишь в бреду, кровать пропиталась горьким потом, и ты мечтаешь только о том, чтобы уснуть, чтобы история стерлась и ты проснулся во вчерашнем дне. Когда еще можно что-то изменить.

Ещё крепче стискиваешь волосы между пальцами, сжимаешь зубы до неслышного скрипа. Так хочется всё бросить ко всем чертям. Сменить причёску, имя. Уйти. Но ведь это - самое простое.

А утром ты оденешь идеально поглаженную рубашку или просто футболку, чтобы затеряться в толпе, и пойдёшь дальше.

А пока ты глотаешь горячие слёзы и вдыхаешь горчащий запах простыней пытаясь не издать не звука, и тайно молясь, чтобы как можно быстрее забыться сном. И в голове, непрерывно, как тиканье часов, единственная мысль - "Ты - Малфой. Мы не сдаёмся".