В общем-то, я ничего у тебя не прошу. В общем-то, я ничего у тебя не просила. Стой, улыбайся, слушай, как я дышу, Изредка извиняйся - прости, спешу, Спишемся... Я сама тебе напишу. Разве иначе правда когда-то было?
Знаешь ли, я ни в чём тебя не виню. Знаешь ли, никогда тебя не винила: Бросишь ты трубку - я снова перезвоню... Это похоже... Знаешь, сейчас сравню - Так мотыльки бездумно летят к огню, Так самых слабых всегда привлекает сила.
...Так самых смелых всегда привлекает мрак: Только во тьме, понимаешь ли, видно пламя. Так самой умной - боже, какой дурак! Так развевается молью побитый флаг - Белый, конечно, белый. Да будет так. Он так красиво вьётся под небесами.
Символ твоей победы, твой личный крест - Мне теперь вечно путаться под ногами. Тут уж, прости, при любой перемене мест, Сумма не сходит с места. И "с", и "без" - Мир, переполненный всполохами чудес, - Это всё то, чего не случится с нами.
Это всё то, чего не произойдёт - Ну, потому что вообще ни за что не сможет! Щурится месяц в небе - Чеширский кот. Спишемся, правда. Наверно, уже вот-вот. Я наберу тебя - минимум через год. Максимум - никогда. Не скучай. Я тоже.
Давай. Я спрячу лицо в ладонях. Ты сделаешь вид, что меня никогда не тронешь. Но мне от тебя подачек, прости, не надо. И - если уж честно - то лучше бы ты авадил, Чем прятать потом засосы от глаз друзей. На шее и под лопаткой. За ухом. Вон там, левей.
Давай. Я спрячу лицо в ладонях. Ведь ты же - как снитч. И как тут тебя догонишь?! Ты не поддавайся. Я сильный. Бывало хуже. Ты шёпотом - "Нокс!". И весь наш последний ужин, Пожалуй, составлен из поцелуев и тихих стонов... Ты завтра уходишь. С Уизли и Гермионой.
Ты завтра уходишь. И я уезжаю. Просто На разных дорогах - разные светят звёзды, На разных могилах - разные ставят даты... Сегодня. Вчера. В апреле. Всегда. Когда-то. Я прячу лицо в ладошках. Трясутся ноги. Мы встретимся, Гарри. Мы встретимся. В эпилоге.
Лена сказала, что последний стих я написала неделю назад. Непорядок, подумала я.
***
APOCALYPSE PLEASE
Миллион концов света и двадцать минут спустя, Сорок три рваных вдоха и выдоха прямо в сердце, Две стрелы между рёбер - и это ещё шутя! - Ты меня обнимаешь - доверчиво, как дитя, Я рискую растаять (можешь читать - согреться).
Я рискую растаять, стечься в ближайший пруд, Персональной весной превратиться в тепло и слякоть... Пара льдинок под веками, дроби заряд вот тут, Даже пряник отравлен, а есть ведь ещё и кнут... Я готова, ты знаешь, пообещать не плакать.
Я готова, ты знаешь, к худшему от и до, У меня в рюкзаке - тушёнка, фонарик, спички, Два кинжала и карта, где кровью отмечен дом, Кошки, термос, верёвка - на случай борьбы со льдом, И грабителей маски, и в связке ключи-отмычки.
Я взяла даже спальник - один на двоих, прости. Мы поместимся, правда, пусть даже я жду подвоха... Через все концы света и тысячи пуль в груди, Через всё, что угодно, пойду за тобой - веди. Я с тобой до последнего - выстрела, взгляда, вздоха.
Я с тобой. Мы готовы? Скальпель? Тампон? Зажим? Мир готов к удалению. Три. Два. Один. Бежим.
Пожалуй, это мог бы написать брендбук Воробья и посвятить Воробью. Ну а што?
Ты берёшь меня - и откладываешь на потом: Послезавтра, после обеда, на той неделе, Если станет на пару градусов потеплее, Если к пятнице поулягутся чуть метели, Если наши возьмут победу в прыжках с шестом,
Если будет в четверг доделан вон тот отчёт Или кофе остынет медленней, чем обычно, Ты напишешь мне смску. Куда там, "лично". - Как дела? - Хорошо. У тебя? - У меня - отлично. Восемь слов - это даже больше, чем нужно в год.
Восемь слов - и да не случится ни с кем чудес Или армагеддонов, кому что ближе. Я не стану писать, что я не собираюсь выжить, Что давно тебя больше - серьёзно, - не ненавижу И не то что бы мне так страшно бывало без.
Ты не станешь писать, что уютен твой новый дом, Что без колких и хрупких в нём стало куда светлее, Но ты всё же скучаешь, вот честно, на самом деле, Всё пытаешься вспомнить - чего мы тогда хотели, Грея руки друг друга под августовским дождём,
Всё пытаешься вспомнить, но это как море вброд: Перейти невозможно - и это почти привычно. Ты напишешь мне смску. Куда там, "лично". - Как дела? - Хорошо. У тебя? - У меня - отлично.
Скоро придёт зима, больше не потеплеет. Белые хлопья снега в снежном же молоке - Кутайся снова в шарфы или ходи быстрее. Камень не может таять - попросту не умеет, Зря ты его сжимаешь сутки уже в руке.
Камень не может таять - это устройство мира, Слушай, не надо только спорить и проверять, Я не хочу потом "Я тебе говорила..." Это не поле боя. Это - моя квартира. И... тут реально дует. Хватит стоять в дверях.
Хватит стоять. Вот тапки. Кофе? Чего покрепче? Я не ждала гостей, но... божемой, всем плевать. Знаешь, а я не буду, и закусить ведь нечем, Просто присяду рядом, крылья ссутулив в плечи, Просто присяду рядом... Что тебе рассказать?
Скоро зима, ты знаешь? Больше не потеплеет - Холод и ночь навечно, только снега и мрак. Нет, мне никто не нужен. Вместе - не веселее. Камень не может таять - попросту не умеет. Так что клади на место Сердце моё. Вот так.
- Как дела, моя славная? Правда, отличный вечер? Мы не виделись... Сколько? - Четверть десятка лет. ...И вот тут ностальгия садится ко мне на плечи, Бесконечно неловкий, чтоб тут его, момент.
- Как дела моя славная? Сколько воды... - Послушай, Если что и текло, то - нефть, никакой воды. И не надо мне врать, что немного - и станет лучше, Мне не верится в "лучше" от Синего Бороды.
Мне не верится в лучшее. В принципе. Так бывает. - Как дела, моя славная? - Господи, прекрати. Кто придумал (и для чего?), что не умирает Бесполезное, глупое, тающее в груди.
Кто придумал и для чего, что нельзя с размаху Запустить тебе же в твоё же лицо ключи - Да, твои же. А как же. И нефть остывает прахом. - Как дела, моя славная? - Господи, замолчи.
"Как дела, твоя славная?" Спросишь чего полегче? Без понятия, что ответить, чтоб не слажать. ...И моя ностальгия садится ко мне на плечи - И трепещет у горла Кончик её ножа.
Я слышу голос, и он говорит мне: «Дойди до Рая!» (c)
Меня внезапно лишили 20 штук долларов. Как я это переношу? Пока скорее всего просто в шоке, но уже пытаюсь не обращать внимания, смириться с ситуацией и жить дальше.
Болит спина и рука...чëртово эссе не пишется, а сдачи неумолимо просто приближаются.... мне страшно.
Я слышу голос, и он говорит мне: «Дойди до Рая!» (c)
Так абсолютно внезапно и скорее всего автоматом меня поздравили с днëм защитника отечества. Так... неожиданно это было и так тепло стало. Так спокойно. И как будто так правильно.
Я слышу голос, и он говорит мне: «Дойди до Рая!» (c)
А я делаю гитару в Maya. Уже который день. С программой не дружил вообще, поэтому приходилось несколько раз начинать СОВСЕМ сначала (печаль...). Надеялся к завтрему завершить это всë, но становится очевидным, что это не возможно.... придëтся выкручиваться. 3 глобальных сдачи будут ровно через неделю, а на следующий день после них и сам фестиваль. Так что я весь в запарках... Вот такие дела. Кинул бы сюда фотки прогресса гитарного моего, но их много а мне лень. поэтому наслаждаемся ссылками кому интересно/ facebook vk
Я слышу голос, и он говорит мне: «Дойди до Рая!» (c)
Because for some life is so much ponies and butterflies. Some dont get annoyed and disgusted every morning, dont feel humiliated by everyone. Every. Fucking. Person. Even though they may not know it. But every fucking one of them right now is happier than you just because they dont have to feel what you feel. Not having food, shelter, or knowing that you will die in 24 hours feels better than the desire to rip your own heart out because every breath is painful, every sound you make is lousy, every moment you see yourself you know you are cursed. And most importantly, you know that you didnt deserve this suffering.
Я слышу голос, и он говорит мне: «Дойди до Рая!» (c)
ой блин... Слушайте, ну почему почти всë человечество страдает от недостатка сна? Вот сегодня опять снились кошмары... Сонный, уставший, конец недели, а ведь именно в пятницу самый важный класс... Осталось 14 минут до выхода, и я наконец поднялся с кровати. (какой же я молодец).
Вчера таки купил билет на фестиваль, так что идти надо и точка. В связи с этим составил расписание под названием "как не тупануть и подготовить все проекты к сдаче в день перед фестивалем с дополнительным временем на посещение психиатра". Получилось забавно, но кто знает может и сработает?
Я слышу голос, и он говорит мне: «Дойди до Рая!» (c)
Парни и девушки, ПЧ, я вас не очень часто о чëм-то серьëзном спрашиваю, поэтому очень прошу не полениться и прочитать страничку текста с прошлого поста и ответить мне что-нибудь.